#60 – à nos anges, à nos fois, à ce qu’on porte, et à demain
Jeudi 5 février
Et à nos difficultés d’avoir (ou de garder) la foi
Ce matin, j’ai rencontré un ange.
Enfin, « rencontré »… Il m’a fait signe un peu plus fort que d’habitude.
Jeudi 22 janvier. Une journée qui commence avec un poney échappé. À trente kilomètres de là… Gestion à distance des lubies équines (fichu poney…) Alors que mon drôle de poilu retrouvait son parc, je quittais le mien pour rejoindre la galerie L’atelieR au centre-ville de Perpignan. Sous la pluie.
Lichen & marbres rouges
Ce matin, au-dessus de ma tête, la caresse des arbres, ces immenses platanes, courbés dans la douceur de l’âge, famille nombreuse et sage, alignée aux rives de la Basse. Leurs grands bras sombres me protègent du ciel, et m’accompagnent le long du chemin. Certains pleurent des larmes lichen.
Beauté d’un marbre rouge sous la pluie. J’aime la pluie, elle rend tout très photogénique.
Ce matin, le rouge est liquide. Il coule, veines noires, réseau respiratoire. Des couleurs de vieilles taches coagulées, de draps mal lavés, souvenirs sans âge d’hémorragies passées.
Crépuscules martiens, craquelures minérales d’un sol assoiffé — tablettes graphiques d’une langue inconnue et pourtant ancestrale : sous mes pieds, le cœur de nos anges bat encore au centre de la terre. Ils chuchotent, les volcans endormis du sommeil du matin.
Un mur qui murmure
À l’angle de la rue Mailly, en marchant, je lève les yeux. À trois mètres du sol, sur l’arête en ciment, l’enduit usé d’un vieux blanc découvre l’ossature bois sous-jacente : une lucarne sombre mais bavarde, expire, trachée vivante, et libère enfin le souffle du bâtiment. Une modeste ouverture rectangulaire, comme l’extrémité d’une orgue solitaire et incomprise, qui n’a jamais cessé de chantonner.
La malice souffle à l’angle de la rue Mailly et de la rue de l’Ange. Rue de l’Ange… bien sûr.
Porter demain
Que m’apportera demain ? Je continue jusqu’à la rue Queya où j’entends, sur ma gauche, cette lourde porte qui attend — qui attend quoi, au juste ? Je la regarde, elle est grande et lourde, je me sens petite et frêle.
La force des portes : on les ouvre, on les ferme, elles nous bloquent, elles attendent. Elles sont lourdes (d’attendre ?) — de quoi, alors ?
Et puis je m’aperçois que les portes… ont besoin de nos mains pour s’ouvrir. Les portes ont besoin de mains.
Les portes attendent demain, elles aussi.
Demain, à portée de mains ?
Ce matin, j’ai vu des anges. Je leur écris. Il est 12:59
Sur le chemin du retour, en fin d’après-midi, mon œil continue d’absorber les murmures des ombres et les éclats de soleil. La dernière sera ce contre-jour, en photo de couverture : un simple pylône qui semble m’emporter là-haut, point final d’un 22 janvier très joueur.
Audrey & son autofocus HS, enfin prête pour sa méditation du matin, à 17:08
Épilogue
Il y a des jours, pour la photo ou pour les mots, qui sont particulièrement inspirants (inspire, ex-pire☁️)
Ces jours arrivent sans prévenir, avec leur dose variable d’inattendu, ils se glissent dans l’espace disponible (ou pas), et filent à nos côtés, tout sourire de nous voir nous dépatouiller avec les éléments. Je m’imagine courir à côté de l’avalanche en lui demandant de ralentir s’il te plaît ce serait sympa. Mais elle ne ralentit pas, elle continue de me regarder “tu vas t’en sortir”, de sourire “ça va bien se passer…”, et me passe dessus “… tu verras !”, roulé boulé, puis me laisse ébouriffée cul par dessus tête un peu plus loin, gelée mais entière, la tête hors de la neige. “Alors, tu vois ?”
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