Photoexpression : mon #challengedenoel
— Tu sais, fiston…
— Pourquoi tu m’appelles fiston ? Je ne suis même pas en bois ?
— Justement parce qu’à une époque, les bancs comme toi étaient en bois. Et tu es trop jeune pour avoir vu ça.
— T’es pas très vieux non plus, hein.
— C’est vrai, mais les vieux arbres du jardin m’ont raconté une histoire capable de te glacer le sang. Et tu seras bien content d’être en plastique. Laisse-moi te raconter…
(C’est parti pour une histoire improvisée, sur quinze images, dont je n’ai qu’un très vague fil conducteur, mais sur lequel je compte pour retomber sur mes pieds, à la dernière image)
*
— “Plantez des clous !”, qu’y disaient… Voilà ce qu’on entendait à longueur de branches et de troncs, dans les scieries, les ateliers, partout. Le bruit incessant du marteau, frappant, encore et encore… Et ce bruit sec du bois qui s’écrase et qui éclate, sur le passage de l’inflexible et froid métal… un grincement mortuaire continu que je ne peux pas oublier…
— Mais c’est affreux…, souffla le petit banc de plastique, sous les maigres frondaisons de l’arbre dont le regard flottait à l’horizon.
— Et tu vois, l’ironie de l’histoire, c’est que c’est le fils du charpentier lui-même, qui a fini, comment dire… Bref. “Plantez des clous”, qu’y disaient. À croire que le bois ne leur suffisait même plus.
— Ces humains sont vraiment étranges…
— Oui. Parfois, même moi, ils me clouent le bec.
Ce que venait de lui révéler l’arbre laissait Petit Banc pensif.
— Non crois-moi, rien de mieux qu’être un bon banc en plastique pour éviter de se faire clouer.
— Et des bancs en mosaïque, c’est joli la mosaïque, dis, est-ce que ça existe ?
— Heu… pourquoi tu me parles de mosaïque ?
— Pour rendre service à la narratrice, elle ne savait pas trop comment faire le lien avec la photo numéro 3.
— Ah. Et bien j’ai entendu dire que du côté de Perpignan, un certain Isodoro Crovato était connu pour travailler les petits morceaux de faïence…
*
Cette nuit-là n’était éclairée que par quelques lampadaires usés. Usés par les pigeons boulimiques, les âmes grises et le temps qui pesait sur la ville, cinq siècles après l’oubli le plus total d’un des plus grands mosaïstes que Perpignan n’ait jamais connu. « Suivre la flèche », se répétait-il comme une prière quotidienne, courbé sur ses tessons de céramique et de verre. « Suivre la flèche », suivre sa route, continuer malgré tout, malgré l’ombre et l’oubli.
— Ce sera sans moi ! Suivez les flèches, si vous voulez, mais moi, je reste ici. J’en ai vus plus d’un suivre ces fichues flèches, je ne les ai jamais vus redescendre !
— Qui parle ?
— Le drapeau, là, en haut.
— Je ne suis pas un drapeau, je suis la Mèche, c’est marqué là, tu sais pas lire ?
— La mèche ? La mèche de quoi ?
— Ben la Mèche, la Mescla, enfin ! Tu fais exprès ou quoi ? LA MÈCHE !
— Rholalala encore une narcissique… tiens elle devient toute rouge, comme l’autre, l’Extincteur de Baixas. Tu le connais ?
— Non vas-y raconte !
— Ha ha, dans la série des jamais contents, je te jure qu’on a des pépites ici ! Il s’appelait Jex, il était extincteur municipal à Baixas, et…
On l’entendait râler à chaque événement, mariage, vœux du maire, expo, concert :
— Mais pourquoi c’est jamais moi qu’on regarde ?, pleurait-il inlassablement, collé au mur, suspendu à un mètre du sol.
— Pourquoi eux et jamais moi ? Si la maison brûle c’est moi qui vais tous vous sauver, vous savez ça, hein ?! Alors regardez moi bon sang ! un peu de reconnaissance ! Mais vous allez me regarder ?!!
— Mais tu vas la fermer ta grande gueule, oui ?!, lui lança Sofia, à sa gauche, elle aussi collée au mur et à un mètre du sol. On ne te regarde pas, mais je te jure qu’on t’entend ! C’est QUOI ton problème ?
— Heu… personne ne m’aime.
— Hein ?
— Tout le monde n’a d’yeux que pour vous là, alors que vous n’êtes qu’un tas d’encres sur papier, et que vous montrez des trucs qu’il y a déjà dehors… Enfin, je veux pas vous vexer, mais question utilité, vous servez pas à grand-chose, quoi. Tandis que moi…
— Ben quoi t’es un extincteur, mec ! Et tu es dans une expo photo, là.
— Ben justement, j’suis utile, moi !
— Non mais comment il se la pète grave, le suppositoire en ferraille…
— Le quoi ? Comment tu m’as appelé ?! hurla Jex qui manqua de s’étouffer avec son propre contenu.
— Hin hin allez arrête de t’énerver tu deviens tout rouge… c’est pas bon de trop faire monter la pression pour un p’tit gars comme toi.
Jex en resta coi, et demeura muet à tout jamais. Et c’est depuis ce jour que les extincteurs sont rouges et qu’on ne les entend plus.
*
Un qu’on entendait rarement, c’était l’apôtre Dominique. Justement le voilà, avec ses clous.
— Plus à gauche !
— Plus à droite !
— Stop là c’est bien !
— Un peu plus haut, vas-y !
Toutes les vestales criaient en même temps, à ses pieds, voulant guider l’apôtre dans son opération de clouage, le pauvre ne savait plus où donner du marteau.
— Et si j’essayais un crochet au lieu d’un clou ? Ça le maintiendrait aussi bien, en l’abîmant moins ?, suggéra-t’il en tentant de sauver les dernières lueurs de logique devant un crucifié qui commençait à trouver le temps long…
Ce soir-là de cérémonie d’accrochage, il régnait un joyeux désordre, entre excitation des novices, et amusement des anciens.
— Mais c’est quoi ce souk ! On va jamais finir à temps ! Et pensez qu’après, il faut tout ranger, et qu’on n’a pas encore mangé !, s’égosillait Lidia Vesta, la vestale en chef.
— Quelle idée, aussi, de bouffer autant les soirs de fêtes, pensa-t-elle, pensive, en pensant à tout ce bazar.
— Mais… et d’ailleurs, qu’est-ce qu’on mange ce soir ? T’as pas fait les courses, LE FRIGO EST VIIIDE !!!
La joyeuse équipe d’apôtres et de vestales s’en alla ainsi dîner chez l’un des leurs, laissant les crucifiés plantés là, si je puis dire. Ledit frigo étant vide, il leur fallut se contenter de ce qu’il y avait sur place, à savoir le tout récent élevage de larves de Damas, et de criquets du Nil.
— C’est pour cela que j’ai été élevée, pour disparaître à la fleur de l’âge, si jeune, si belle, afin de nourrir plus grand que moi. Ô ma famille, ô petits œufs prêts à éclore, mes frères, mes sœurs, je vous chéris et vous souhaite de découvrir ce monde qui ne m’aura pas laissé le temps de la découverte. Adieu…, expira t’elle dans un dernier souffle dont l’espoir n’égalait que la magnificence du vert de sa robe.
— Si jeune, si tendre, si goûteuse… Je n’aurais jamais cru que ce fut si délicieux !, déglutit l’apôtre Dominique, qui plongeait, rassasié et somnolent, dans un réconfort bien mérité.
La nourriture, quelle qu’elle soit, avait toujours été sa providence dopaminique, comme il le disait lui-même.
Alors qu’il était né gris et décoloré, chose très courante chez les bébés apôtres, sa première gorgée de lait maternel avait fait affluer sur les joues transparentes de ce nourrisson un nuage barbapapesque et parfumé de couleurs roses, oranges et rouges.
Alors que Wero Vesta, affamée et hésitante, pâlissait devant les larves vert pomme prêtes à croquer, l’apôtre Dominique lui souffla, dans un demi-sommeil souriant :
— Allez, colombe, le vert est la couleur de l’espoir ! Ces petites gourmandises feront voir la vie en rose à ton estomac, crois-moi ! »
— NON ! Plutôt jeûner que d’avaler des chenilles fluo ! Et puis tu sais, pour voir la vie en rose, j’ai d’autres ressources…
— Qui se mangent, aussi ?
— Euh, non. Enfin, je pourrais essayer, c’est toujours moins dégoûtant que les larves qui se tortillent, mais ça risque d’être beaucoup moins digeste.
— Ah, je vois. Tu parles de tes pinceaux ?
— Oui, mes pinceaux et mon aquarelle. Pas très caloriques, c’est sûr, mais tellement plus “funky pinky.”
— Wero, j’peux te dire un truc ?
— Bien sûr, Dom.
— C’est pour cela que je t’aime : tu es capable de transformer n’importe quel noir et blanc en palette de couleurs.
En entendant ces mots, Wero partit dans un rire si léger, si pur, si étincelant, que Dom sentit son cœur fondre comme jamais.
Il n’avait jamais osé avouer ses sentiments secrets à la belle Wero.
Et Wero n’avait jamais remarqué les tourments qu’elle lui causait dès qu’elle s’approchait de lui. Elle n’avait jamais remarqué les perles de sueur qui dansaient en dizaines de verticales ralenties sur le front de l’homme amoureux, ni les rougeurs qui éclosaient partout sur son visage béat, qui prenait alors des airs de roseraie de Versailles en été.
Alors, Dom accomplit une chose qu’il n’avait encore jamais osé faire de toute sa vie d’homme en amour : il se leva d’un bond, prêt à tout abandonner pour elle, amour-propre, équilibre, ou raison, et lui cria enfin ses sentiments enfouis depuis si longtemps :
— Wero ! Tu as faim, tu blêmis, tu te meurs, mais je ne puis tolérer de voir celle qui nourrit mes rêves les plus fous se laisser sombrer dans les affres du jeûne ! Je vais chercher mon cheval et de ce pas chevaucher les riches contrées, pour te rapporter les mets les plus délicieux, les viandes les plus grasses, les fruits les plus sucrés ! Olà destrier, viens à moi !
Django son grand cheval blanc accourut galopant, et les deux mammifères s’évanouirent aussitôt dans l’horizon de braise.
Le courageux chevalier Dom n’eut pas le temps d’entendre les douces paroles que lui soufflait la belle Wero, tout éberluée par ces aveux :
— Mais Dom… je suis végétarienne…
Après un périple digne d’un roman de Ken Follet dont je vous passerai les péripéties, Django et son cavalier revinrent chargés de victuailles.
Bien sûr, l’appétit n’attendant pas, Wero était partie depuis belle lurette manger un morceau chez un ancien pote horloger qui l’avait recontactée sur Tik Tak. Dom resta songeur un moment, et après s’être réconforté dans la nourriture vraiment pas dégueu elle sait pas ce qu’elle a loupé la Wero, il entreprit de cueillir un énorme rondballeur de trèfle pour son fidèle cheval un tantinet épuisé par ce foutu périple.
Fatigués par leur long voyage, Django s’en alla brouter paisiblement, tandis que l’homme s’assit sur le banc qui faisait face à la vallée et sa montagne. Il frissonna d’abord au contact de la pierre blanche, mais très vite, une tiède langueur l’envahit.
Était-ce la fatigue du voyage, la déception amoureuse, ou la chaleur du soleil ?
Nul ne sait combien de temps il resta ainsi, comme nul ne connaît la fin de cette histoire. Mais l’histoire raconte qu’on entendit chuchoter un arbre, à l’instant où l’homme s’endormait :
— Tu vois Petit Banc, toi et moi, nous sommes le temps qui passe, et nous sommes l’offrande faite aux hommes pour traverser leurs peines.
À moins que ce chuchotement n’ait été qu’un rêve…
*
Épilogue
De photo en photo, le monde se déroule sous les yeux de nos pas,
et de maux à mots, notre motif se fait plus beau.
De quel motif je parle ?
De celui duquel vous choisirez le sens.
De quel sens je parle ?
À vous de choisir, encore.
@audreyfario, un pseudo qui sonne comme un petit poisson aux idées bien suspendues🤍🐟, le 3 janvier 2026
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Merci d’avoir suivi les péripéties improvisées de ces quinze photos (que j’aime pour des raisons affectives, voir ici pour les détails) tirées de mon téléphone le samedi 20 décembre 2025 !
#challengeecriture #photoexpression
#challengedenoel 🎄
